Que vives entre burbujas; que te sangra la naríz, que la bulimia hoy es tu frente. Que ya no existe barnis para tu blanco casi transparente. Que te inyectas la soledad y le echas polvo a la rutina, Extasis de Felicidad y colirio a las retinas. Dijieron que andas por ahi luciendo marcas en tus antebrazos, que nadie quiere ya saber de tí, y las pasarelas no han visto tus pasos. Que el autoestima se te fue a Paris, y la debacle se mudo a tu casa.